jean-louis Brunati metamorphic

La peinture naît de l'obscurité. C'est un soleil agissant par saccade et contre-coup comme s'il s'affrontait  à une nuit tenace qui ne cèderait sur rien, jamais; mais lui s'arcboutant sur son seul désir, révélant par fusées l'épaisseur des choses, la saveur des formes et des êtres, des lieux qui n'ont rien demandé à personne. La peinture s'autorise, elle est butée.  

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Peindre, pour mieux y voir; mais la peinture est un maître exigeant, parfois tyrannique.

René Char écrivait : "Développez votre étrangeté légitime" C'est très beau comme comme programme, bravo! Mais que c'est difficile, car l'étrangeté nous est le plus souvent étrangère elle-même. C'est elle qui nous surprend la plupart du temps. Je dirais plutôt : préparez-vous à accueillir votre étrangeté légitime, le développement je le laisse à d'autres.

...d'avant quoi d'ailleurs? je me le demande . Le poème est hors du temps. Le poème est un bloc de présence.

MEMOIRE
A la mémoire de l'angle liquide
Je suis prêt de rompre soudain .
Ce présent aux armoires solides
Vacille dans mon oeil malin .
Le briquet bleu du jour allume
La très étrange perspective
D'une avenue au pied de plume
Dont je ne perçois plus les rives.
Réponse au goût de naphtaline
C'est un mélange qui me plonge
Dans un là-bas où se dessine
Le quelque chose qui me ronge.
C'est à dessein que je m'échine
L'ombre qui couvre mes pensées
Parfois résonne et illumine
Le pont de mes regards inquiets .

                    A  MOUR RIRE    

        L'amour c'est ce dont on parle         

            Mais quand on n'en parle plus              

        Est-ce encore de l'amour?        

L'amour c'est ce dont on parle           

            Mais quand on en parle              

        Est-ce toujours de l'amour?        

L'amour sait         

        Tout ce qu'on ne peut pas dire

Alors peut-être

         D'amour parler c'est n'en rien dire .        

L'amour mythonne

L'amour m'étonne

Métamorphose  qui nous fige       

        Ce petit moi qui n'est pas moi                

        Amour insensé 

        Pygmée  qui nous piétine.        

Et après que nous reste t-il ?                     

Cet océan de sentiments empêtrés qui nous sert de veste

        Et la glu des molles minutes              

        Où nos corps pétrifiés se vérifient

Les jours se pleurnichent l'un  l'autre  quand on n'a pas envie d'aimer.

LES MOTS  

 Les mots maudits               

Mots qu'on ne dit pas..   

Mais,qui ne dit mot consent    

Voila!    

Les mots qu'on sent    

Mais qui ne veulent pas se dire    

Les mots qui ne savent pas     

Ou qu'on ne sait pas     

Les mots muets     

Exemplaires froids     

De l'instant qui se passe sans nous     

Les mots     

Minutes qui nous glissent dedans     

Qu'on ne peut dire ni maudire    

 Ceux qui claquent la porte    

Et qu'on regarde b�tement partir    

Comme si on pouvait guŒrir     

D'Œtonnement    

Les mots limaces qui laissent des traces     

Sur le papier    

Tout en s'autotamponnant de tout   

Mots modernes et mots fils    

 Mots zaiques et mots archaiques  

 Petite musique des mots passants