Encore un petit...ou deux d'avant.
...d'avant quoi d'ailleurs? je me le demande . Le poème est hors du temps. Le poème est un bloc de présence.
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MEMOIRE
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A la mémoire de l'angle liquide
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Je suis prêt de rompre soudain .
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Ce présent aux armoires solides
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Vacille dans mon oeil malin .
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Le briquet bleu du jour allume
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La très étrange perspective
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D'une avenue au pied de plume
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Dont je ne perçois plus les rives.
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Réponse au goût de naphtaline
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C'est un mélange qui me plonge
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Dans un là-bas où se dessine
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Le quelque chose qui me ronge.
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C'est à dessein que je m'échine
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L'ombre qui couvre mes pensées
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Parfois résonne et illumine
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Le pont de mes regards inquiets .
A MOUR RIRE
L'amour c'est ce dont on parle
Mais quand on n'en parle plus
Est-ce encore de l'amour?
L'amour c'est ce dont on parle
Mais quand on en parle
Est-ce toujours de l'amour?
L'amour sait
Tout ce qu'on ne peut pas dire
Alors peut-être
D'amour parler c'est n'en rien dire .
L'amour mythonne
L'amour m'étonne
Métamorphose qui nous fige
Ce petit moi qui n'est pas moi
Amour insensé
Pygmée qui nous piétine.
Et après que nous reste t-il ?
Cet océan de sentiments empêtrés qui nous sert de veste
Et la glu des molles minutes
Où nos corps pétrifiés se vérifient
Les jours se pleurnichent l'un l'autre quand on n'a pas envie d'aimer.
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